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           Die Fahrt zog sich hin. Eigentlich wollten wir Urlaub am Bodensee machen. Da es in Strömen regnete, beschlossen meine Eltern, dahin zu fahren, wo es warm und trocken war: nach Italien. Wie immer herrschte dicke Luft im Auto. Mein Vater saß am Steuer, meine Mutter hatte die Autokarte auf dem Schoß und sagte ihm, wie er fahren sollte. Zum Einen vergaß er ihre Anweisungen, zum Anderen glaubte er ihnen nicht und so stritten sie die meiste Zeit miteinander. Mein großer Bruder vertiefte sich in den Sprachführer, mein kleiner spielte mit seinen Autos. Ich betrachtete die Landschaft und träumte vor mich hin. Die Berge gefielen mir. Ich stellte mir vor, wie es wäre, an ihnen hoch zu klettern und so immer wieder neue Räume und Aussichten zu entdecken. Auf diese Art nach Italien zu kommen, wäre langwierig gewesen, das war klar und so fand ich mich mit der Autofahrt mit meiner Familie ab.
           Wir fuhren über den Brenner, in den 60er Jahren gab es noch keine Autobahn. Der Verkehr auf der Straße entlang der Etsch war dicht und mein Vater bekam seine üblichen Wutanfälle über die Schleicher und Versager in den Autos vor ihm. Um die Schlappschwänze vor sich los zu werden, machte er riskante Überholmanöver auf der engen kurvenreichen Straße mit reichlich Gegenverkehr. Er war schließlich der einzig gute Autofahrer auf der Welt und wusste, wie man im Gebirge fährt, selbst mit Anhänger und Segelboot auf dem Dach. Im zweiten Weltkrieg hatte er als Krad-Melder zwischen den Fronten reichlich Erfahrung mit gefährlichen Situationen gesammelt. Diese Expertise hatte er uns allen voraus, was niemand in Frage stellte. Dass er damals allein

auf dem Motorrad saß und nur sein Leben riskierte, jetzt aber auch das seiner Familie, schien er nicht zu berücksichtigen. Das sagte ich aber nicht. Mich entsetzte der Anblick eines toten Mannes in einem zerquetschten Auto, dessen gebräunter Arm mit einer goldenen Uhr am Handgelenk aus dem Seitenfenster hing. Meinen Vater nicht, oder höchstens zwei Minuten.

          Jedes Mal, wenn das Hinweisschild „Bolzano“ am Straßenrand auftauchte, bekamen wir eine Geschichtslektion. Der richtige Name von Bolzano war  nämlich Bozen. Südtirol war früher deutsch gewesen, eigentlich österreichisch, aber nach dem Anschluss Österreichs an das Deutsche Reich hatte es zu uns gehört. Die italienischen Charakterlumpen, die zu Beginn des Krieges auf unserer Seite gekämpft hatten, schlugen sich gegen Ende des

           Entgegen meinen Befürchtungen kamen wir heil in Bozen an. Wir bedauerten, dass diese schöne deutsche Stadt nun von den charakterlosen Italienern beherrscht wurde, was man deutlich an den fauligen Tomaten am Straßenrand und der Sprache in den Straßen hören konnte. Vielmehr meine Eltern bedauerten es. Mir gefiel diese klangvolle Sprache. Zu Hause stellte ich mich gern ans Fenster, wenn italienische Gastarbeiter an unserem Haus vorbei gingen und sich lautstark unterhielten. Das sagte ich aber nicht.

           Dem Drama des Zeltaufbaus auf dem Campingplatz von Jesolo – mein Vater gab mit hoch rotem Kopf die Kommandos, meine Mutter war beleidigt und musste Zeltstangen halten, meine Brüder und ich ebenso, damit mein Vater den Überblick über die Zeltkonstruktion behielt – schaute eine englische Familie interessiert, aber dennoch diskret zu. Nachdem das Gestänge des Zelts stand und die Zeltplanen befestigt werden mussten – das war Männersache – bekam ich wegen der Hitze einen Schwächeanfall, das hatte schon am Bodensee funktioniert, und durfte mich ins Wasser verziehen. Ich konnte es nicht fassen, das Meer war noch größer als der Bodensee, das Wasser war wärmer und es hatte Wellen. Wellen, welche die peinlichen Vorurteile meiner Eltern mitsamt ihren Erinnerungen an das Dritte Reich, den Zweiten Weltkrieg und ihren Ehekrieg von mir abspülten. Mein älterer Bruder und ich lernten in der Schule Englisch. Wir brannten darauf, zum ersten Mal in unserem Leben mit echten Engländern Englisch zu sprechen. Die Gelegenheit

            Einmal machten wir einen Ausflug nach Venedig. Wir Kinder durften natürlich auf dem Markusplatz keine Tauben füttern. Diesen Touristennepp lehnten meine Eltern ab. Und ich wollte nicht mit Tauben posieren, deren Futter andere bezahlt hatten, damit mein Vater ein Foto machen konnte. Er ließ von diesem Vorhaben ab und wandte sich einem anderen zu. Er wollte unbedingt zur Seufzerbrücke. Als erfahrener Wanderer zog er den Stadtplan hervor und setzte sich an die Spitze der Familie. Wir trotteten hinterher. Ich als Letzte. Ich achtete darauf, einen Sicherheitsabstand zu meiner Familie zu halten, um nicht als Deutsche erkannt zu werden. Ich wollte lieber für eine Italienerin gehalten werden. Das sagte ich aber nicht.
           Nach einer halben Stunde hatten wir uns heillos verlaufen. Mein Vater sah von seinem Nationalstolz ab und ließ sich herab, einen Italiener nach der Ponte dei Sosperi zu fragen. Er wies in die Richtung, aus der wir gekommen waren. Mein Vater glaubte ihm nicht, auch einem Zweiten und Dritten nicht.

Zwar hatten wir in zwei Wochen in Italien nicht herausgefunden, was sich hinter dem Wort „Pizza“ auf den Tafeln vor den Restaurants verbarg, aber der Italienurlaub beeinflusste doch nachhaltig den Speisezettel zu Hause. Im Supermarkt der nächsten Stadt entdeckten wir Ravioli in der Dose und Miracoli, das sind Spaghetti mit extra verpacktem Tomatenmark und einer Kräutermischung. Wir Kinder bestanden darauf, dass unsere Mutter Miracoli,

Regina Boger, 2014